周光莲（四川长宁）

       五月，是春的尾声，也是夏的序章。它不似三月那般乍暖还寒，也不像盛夏那般热烈张扬，而是以一种温婉的姿态，悄然滑入岁月的缝隙。风是软的，阳光是薄的，树影是轻的，连时光也仿佛放慢了脚步，在枝头、在水面、在眉间，轻轻落下一枚枚青涩的印记。

       春的眉间，曾住着一场盛大的花事。桃花灼灼，梨雪纷纷，海棠睡足，樱花如雨。可当五月的风拂过，那些繁艳渐渐褪去，像一场盛大演出后的谢幕，悄无声息，却余韵悠长。落花不是终结，而是另一种开始——它们化作泥土的低语，藏进根脉，静待来年。而夏的遥望，早已在远处铺展成诗行。那诗，不写离愁，不诉悲欢，只写一池新绿，一缕熏风，一树槐香，和一颗在时光中渐渐沉静的心。

       五月，是青梅煮酒的天。古人说：“煮酒烧红叶，归鞍醉袅风。”而今人虽少有围炉煮酒的闲情，却仍能在一杯清茶中，品出岁月的微醺。青梅尚小，酸涩中带着生机，像极了少年时的心事——未成熟，却真挚；未言说，却滚烫。有人把心事写进信笺，落款处，只一句“见字如面”；有人把思念寄往远方，信封上，写着“故园梨花又开否”。谁的一支瘦笔，着墨温婉？是那个在灯下写信的人，是那个在风中伫立的人，是每一个在五月里，忽然想起某个人的人。

       洋槐垂连连，一串串白花如雪，缀在枝头，风一吹，便洒下细碎的香。那香不浓烈，不张扬，却能钻入人心，勾起童年记忆——母亲蒸的槐花糕，父亲扛着竹竿打槐花的身影，还有那条通往村外的小路，开满了野花，也开满了笑声。五月的风，是薰风，是入丝弦的温柔。它拂过池塘，水波不兴，却有小荷尖尖，悄然探出水面，像婴儿的手，轻轻握住了夏天的衣角。

       少年入了迷，迷的是什么？是那树影斑驳下的回眸，是那书页间夹着的花瓣，是那单车后座上飘起的衣角，还是那未曾说出口的喜欢？或许，迷的只是这个季节本身——它太干净，太明亮，太适合心动，也太容易遗憾。可正是这份迷，让五月有了温度，让岁月有了痕迹。

       曾在五月的傍晚，走过一条老街。夕阳斜照，墙影拉长，一位老人坐在门前的藤椅上，轻轻摇着蒲扇。他的目光落在远处，仿佛在看天边的云，又仿佛在看几十年前的自己。那一刻，我忽然明白：岁月从不曾停，只是我们，在某个瞬间，选择了安然。安然，不是无波无澜，而是在波澜中，仍能听见内心的声音；不是无忧无虑，而是在忧愁中，仍能看见花开。

       五月，是时光的过渡，也是心灵的驿站。它提醒我们：春已尽，不必惋惜；夏将至，无需焦虑。花事未央，并非花永不谢，而是心中有花，四季皆春。愿你心无忧事，不是说人生无苦，而是懂得在苦中寻甜，在变中守常。岁月青，是说时光虽老，心却可以永远年轻——只要还愿意为一朵花驻足，为一阵风动容，为一句诗落泪。

       有人故园寄梨花，有人远方寄思念。而我，只想在五月的清晨，折一枝槐花，放在窗台，让香随风散，让心随景静。不寄谁，也不等谁，只是安安静静地，与这个季节对话。听它说：你看，小荷已尖尖，熏风已入弦，青梅尚可煮，光阴尚未晚。

       五月清浅，不是说它无痕，而是它来得温柔，去得悄然。它不惊动梦，不惊扰心，只是轻轻告诉你：生命中有些美好，不必抓紧，不必挽留，只需看见，只需记得。就像那年夏天，你坐在池塘边，看蜻蜓点水，看云影掠过水面，看自己的倒影在波光中碎成一片光斑——那一刻，你不是在看风景，而是在看自己，看那个在岁月中渐渐清晰的自己。

       花事未央，是说花开不只在春天。在心田深处，总有一朵花，无论寒暑，无论悲喜，始终悄然绽放。它可能是童年的一缕香，是少年的一次回眸，是中年的一次释怀，是暮年的一次微笑。它不争不抢，不喧不哗，却支撑着我们走过一程又一程的山长水远。

       岁月的一次回眸，晚春谢了幕，浅夏登了场。没有掌声，没有喝彩，只有风在低语，花在轻颤，心在微动。愿你在这浅夏时光里，不慌不忙，不悲不喜，像那池中小荷，静静生长；像那枝头槐花，默默芬芳。

       心无忧事，岁月青，安然浅夏，时光停——哪怕只是片刻的停，也足够让灵魂喘息，让记忆回温，让爱与思念，有处安放。

       五月，是诗的开始，也是梦的延续。它不说再见，只说：你看，夏天来了，花还在开。