王佑明（四川长宁）

          在无数个晨昏交替的缝隙里，其景，其物，其人，其事，忽然浮现，又沉沉落下，像一枚温润的鹅卵石，在心湖的最深处，漾开一圈圈无声的、永恒的涟漪。

       这是思念的回响，极细微，又极固执。它不在喧嚷的白昼，而在将暮未暮的黄昏。当最后的天光斜斜地穿过窗格，在木地板上拖出长长的、寂寥的影子时，我仿佛听见你推门进来的声响，那衣角的微风，与空气轻轻摩擦。茶杯与碟盘清脆的磕碰，似乎还在耳畔，我端起杯，那温度却来自我自己的掌心。

       于是我知道，你留下的，并非一个可触碰的形体，而是一缕气息，一种习惯，一个让寂静显得格外深邃的空间。

       寂寞，因这若有若无的回响，竟也变得丰盈而具体了。

       到了万籁俱寂的深夜，这回响便化作了嗅觉与触觉的记忆：

       或许是翻开一卷旧书，那陈年的纸墨气味里，忽然混入了一丝你常用的、早已消散的皂香。

       或许是窗外淅沥的夜雨，那潮湿的凉意漫进来，让我无端地想起某个同样微凉的春夜，你为我披上外套时，袖口掠过我手背那一瞬的温暖。

       这温暖，如今被囚禁在记忆的琥珀里，清晰、生动，却隔着再也无法触及的时光。寂寞不再是空无，它被这千丝万缕的回响填满了质地，沉甸甸的，是一种甜蜜又酸楚的饱胀。

       有时，这回响也会是视觉的残像。譬如在清晨，看见阳光将树枝的疏影，摇曳地投在空白的墙壁上，那光影的舞蹈，忽然就让我怔住了——像极了你说话时，手指在空气中无意划过的、优美的轨迹。这轨迹早已消失在风里，却烙印在我凝视的每一处空白之上。我的生活，仿佛成了你留下的一首曲谱，你只写下了最初的几个乐章，而后戛然而止。余下的空白，便由我这笨拙的、长久的思念，日复一日地，用寂静与回响去填满，去续写。

       每一个寻常的声响，每一道普通的光影，都因为你，而有了弦外之音，言外之意。

       原来，最深切的“不曾离开”，并非形影不离，而是你将自己化作了我感知世界的方式。我看花，花里有你赞叹过的颜色；我听风，风里有你吟过的诗句。我的晨昏与寂寞，因浸透了你的回响，便不再是纯粹我自己的了。它们是我们共同完成的、一部未竟的散文诗，我在其中踽踽独行，每一个字句，却都与你唱和。

        你来过，未曾离开……